Incertidumbre

Hoy me duelo a mí mismo por dentro

como cortes de navaja,

y se me desangra el aliento

moribundo en cada suspiro retenido.

Muere julio en el mar de mis amores

ahogado por las olas del estío,

 y no hay noticias del viento de levante

que devuelva la brisa a mis latidos.