viernes, 29 de noviembre de 2019

Bye Frida

De tus ojos, conservaré
el miedo en la mirada,
la rabia de saberte frágil
en cada bocanada
del aire que hoy me falta,
y sin embargo
son mis lágrimas las que mojan
este otoño como ofrenda.
Quizá por ellas, Anubis 
nos abra algún camino al norte
de todas las lunas…, allí
donde  existir sea la huella
que se ofrece:

Tú, tan viva con la muerte,
           y yo tan necio con tu vida.



miércoles, 27 de noviembre de 2019

FRIDA


Te observa
con los ojos expectantes
de la duda,
sabe ya
del dolor, aunque sonríe
a su manera.
Frágil
su mano blanca
como bandera de paz
a la existencia.

Frida —la huérfana—,
se sabe futuro incierto,
estrella fugaz
en la comedia.

Levanta hoy
la mano —a modo de pincel—
pidiendo tregua,
para burlar la muerte
con la mirada          
[incompleta] queda
la casa azul
que acogiera su poesía
en el pecho:
El mismo que la condena.



viernes, 15 de noviembre de 2019

Flores de invierno


No renegaré
del aleteo de las mariposas.

La vida por delante,
y acaso la herida
para resolver el ocre del paisaje
pisando la hoja
que huye de la lluvia.

No a causa de este eclipse,
el yermo valle,
la ciudad extinta del deseo,
la noche
hasta que nos duela.

Es simple cuestión de azar:
pero recuerdo aquellas flores de invierno.