Cambio climático

Esta puta primavera
que en yema
un año más
hace que supuren mis heridas,
este vil desasosiego,
cruel en desmesura
y
la nada de un latido hueco
recordando tu nombre:
Nada tiene sentido,
desde que te fuiste
alegando un cambio climático...

Se diría

Se diría

que

            ya acechaban

de antes

las miradas

que examinan

con detalle

el roce más sutil,

los labios condenados.

Se diría que

no tienen más ciudad,

ni más luz que otra piel

—y no la suya—

para dejarse la vida,

ni más huella que seguir

                        salvo la nuestra.

Dirán siempre

            —con boca pequeña—

que lo hacían por nuestro bien,

cuando la realidad es

                         que envidian

saltar con nosotros

al vacío.