He
descubierto calles
con
mil esquinas
donde
tu nombre
aparece —siempre—
tatuado
en la sombra,
un
simple beso que fuera…
aún
sin serlo.
Porque
las calles ya no tienen
nombre
si
no es el tuyo.
viernes, 11 de diciembre de 2020
Moon
viernes, 27 de noviembre de 2020
Carta a Apolo
Viajé
a las tierras de Arcadia
con
el paso pequeño de la duda,
la
timidez del poeta
que
nace, huérfano de musas,
con
la mirada henchida en sus bosques,
en
busca de dríadas
recitando
las églogas de Virgilio,
y
abrazar
así el reino de la utopía.
Pero
encontré un valle yermo,
y
emponzoñado el manantial de las ninfas
camino
al olimpo de los elegidos.
Dioses
menores
alzaban
su pluma como dagas hirientes
vomitando
la ira del deshabido,
no
en vano
su
mano infértil traza —en la linde—
el
horizonte del ego.
Bufones
disfrazados juzgando
como
reyes, ávidos de sangre
y
conquistas, escupían
en
los versos livianos del imberbe.
Y
así —un día cualquiera—
divisé
la atalaya de Narciso
en
el promontorio del recelo,
sostenida
por los usureros de la palabra:
No
queda espacio
en
el corazón del viajero, sino
el regreso a la nada amable del (ser) desconocido.
 |
| Friedrich August von Kaulbach |
martes, 27 de octubre de 2020
Después de los años
Descubro la vida en otros
ojos
que son el mundo,
la espiga verde mecida por
el viento
que abraza el grano.
Pequeñas playas en un
desierto
donde no hay oasis,
mar de estrellas, fanales de
mis noches.
Pero esos ojos tienen
precio.
Después de los años
el amor puede ser un brebaje
amargo
si se toma de un trago
en la sombra de cualquier
luna,
como esos naufragios que se
sufren
cuando el corazón
vira el rumbo de repente
subestimando la fuerza de
las olas,
y el casco —simplemente—,
no aguanta la embestida.
sábado, 19 de septiembre de 2020
jueves, 17 de septiembre de 2020
Sin hacer ruido
...y me iré
de puntillas
como vine,
montado
en un susurro
callado,
de vuelta
a mis sueños
imperfectos,
sueños errantes,
domingo, 9 de agosto de 2020
Tiempo que no importa.
"Me has salvado la mañana".
VENDEDOR AMBULANTE
ALICANTE 2020
Volvemos
a coincidir.
Él
toma café, como cada mañana,
en
la esquina de la melancolía
donde
yo desayuno los recuerdos
de
esta ciudad que llevo dentro.
Mientras
observo su gesto
plácido,
casi ausente,
manosea
un reloj que acaba de comprar
por quince euros —creo que los colecciona—,
quizá
pretenda sujetar
el
tiempo que se le escapa.
Cada
año,
la
misma esquina, el mismo hombre.
Ya
no tiene perro,
por
eso, solo,
conversa
con sus adentros.
Apurando el último sorbo
mira de reojo su nuevo reloj,
deja
dos euros sobre la mesa
y
se marcha despacio.
Como
si la vida ya
sólo
fuera rutina,
como
si comprar el tiempo
sólo
costase quince euros.
jueves, 2 de julio de 2020
Metamorfosis
Por algún motivo
tú que has sido héroe de alguna
batalla,
ahora
sientes
el vértigo dentro de ti.
Notas
veloz como el rayo
de otra forma
el vuelo de la mariposa
en el estómago,
la mágica caléndula de la vida.
A tu alrededor
las sombras
hablarán
sobre estrellas engendradas
o gélidos vientos,
no está mal.
De otra forma
no sería
irremplazable
la crisálida
cuando llegue
la hora
suprema
de la
metamorfosis.
domingo, 7 de junio de 2020
Métrica simple
Quizá la palabra
refleje con certeza
la verdad del trazo
del viejo poeta.
El viento amable,
o esa voluntad etérea
de suicidio
detrás del amor.
El todo absoluto
del fénix
y sus cenizas
retoñando.
Probablemente
se haya vuelto a enamorar,
y esa sea la distancia
entre dos versos:
la métrica simple
de la vida.
miércoles, 13 de mayo de 2020
Detrás de la noche
Detrás de la
noche
la punzante herida,
la nada absoluta del abismo
como un sueño que se recuerda
febril ante el espejo.
Has dejado entre las sábanas
la calima
el eco de las olas que rompen
en otro acantilado,
y vuelves a la luz
con otros ojos
dispuesto a ser viento del oeste.
Te calzas con huellas
de otro tiempo
los pies que prenden el futuro,
como el árbol que se yergue
ante la vida.
Desconoces quizá
que todo vuelve —con frecuencia—
al mismo instante de partida:
detrás de la noche, la punzante herida.
miércoles, 29 de abril de 2020
Abril
Volverás
abril
a
este universo de plazas oxidadas
como
vuelve —inevitable—
aquel
amor adolescente que navega en el recuerdo,
con
la mirada limpia
y
perfume de azahar entre las manos,
con
tu rumor de olas y gorjeos del mirlo
vendrás,
a ensanchar la primavera.
Volverá
tu luz
al
alféizar de unos ojos ya libres de aplausos
en
ciudades vacías, volverán
a
germinar en sus calles los abrazos,
y
en el asfalto, el reflejo
de
la bulliciosa sombra de los amantes pasajeros
será
lo que fue, como una sola.
Volverás
abril,
porque
volver —a veces—
no
es regresar al mismo sitio:
allí
donde los sueños quedaron suspendidos.
Nos
mojaremos juntos en la lluvia, como pájaros
que
desde miles de balcones
alzan
su vuelo ante el color del miedo,
y
desnudaremos en el viento las palabras
de
las horas vacías
desafiando
al sol de un nuevo mundo:
un
ejército de Ícaros, paridos
por
el vientre de la tierra.
Desde el confinamiento "antología varios autores"
Encantado de estar dentro de las páginas de este libro y aportar mi granito de arena...
Por si os decidís a comprarlo, los beneficios irán íntegramente a la lucha contra el covid-19
Por si os decidís a comprarlo, los beneficios irán íntegramente a la lucha contra el covid-19
No hay viento imposible,
ni trinchera
que impida ver
más allá del horizonte.
No hay ciudad desnuda,
ni calles de invierno
que no guarden un abrazo
en espera del beso confinado.
No hay cárcel
para las emociones,
ni lutos que vistan la esperanza
del mañana.
Sí,
portales sin nombre
que regalan aplausos
—a diario—
y sonrisas, que se ocultan
embozadas
cuando voces desconocidas
las acarician el miedo
mientras susurran:
Todo va salir bien,
a la vez que dibujan
un corazón en la ventana.
domingo, 26 de abril de 2020
A dos metros
Batir las alas
desoyendo al miedo
para posarme en un beso:
Hay instantes donde nada importa
entre tus labios y mi boca.
Sólo muerte
Llueve hoy
sobre el azul de la primavera:
en la noche de la cruz,
la ausencia,
la voz opaca de la saeta
enmudecida,
la sangre ausente en el alvéolo.
Muerte —sólo muerte—
a los pies del condenado.
martes, 31 de marzo de 2020
2020. VEJEZ Y UNA ESTRELLA DE DAVID EN LA SOLAPA
¿Seremos capaces?:
ni siquiera el mismo Eichmann
hubiera diseñado
este campo de exterminio.
Un holocausto, donde la raza
ahora no es el objetivo.
Cambiar el destino de los años
donde la edad
puede ser tu sentencia de muerte.
Hay demasiadas voces
alzándose ante la hora roja
para salvar su culo
—por si acaso—
sin recordar
que en el atrio de la vejez
reside siempre
la fuente inagotable de la vida.
Las huellas imborrables de la historia.
El sudor sin condiciones
de esa generación que hoy denostamos:
falta oxígeno, y nosotros
como fanales de la infamia
les dejaremos ir
sin despedirnos.
jueves, 26 de marzo de 2020
Carta de despedida a un amigo
A
Juanjo.
Hay poemas escritos en ese instante
en el que la vida, es la cara oxidada del invierno,
donde todos llevamos, dentro de nosotros,
ese diario inexistente
cargado de recuerdos, viejas conversaciones
en alguna barra de bar
— sin
trascendencia—,
con sabor a vino blanco
y algún aroma a viejas deudas.
Hoy, he sabido de ti
porque te has ido,
así, sin más,
tú que tantas veces me cobrabas el saludo.
No sé si lo
sabes;
han cerrado los bares por un tiempo
y el verdejo reposa confinado
en espera de otro brindis:
que la amistad, es ese ser fiel
que en la distancia
te regala también algún saludo
y solo a ti, —quizá como venganza—
se te ocurre marchar sin despedirte…
miércoles, 25 de marzo de 2020
Covid-19 un virus clasista
De estos
días
recordaré
el sonido
de los ojos
gritando al
miedo,
oculto el
rostro
—algunas veces—.
El caminar
desnudo
por los
pasillos
de la
histeria,
vacío de
razones.
La rabia
contenida.
Recordaré
sus nombres
uno a uno
en su
desprecio,
también su
causa.
Y aun así
merecerá la
pena
tal
escarnio.
De estas noches
recordaré
—también—
a mucha
gente
anónima
que
ahogando el pánico
entre los
dientes
susurra “gracias”…sábado, 22 de febrero de 2020
Cambio climático
Esta puta primavera
que en yema
un año más
hace que supuren mis heridas,
este vil desasosiego,
cruel en desmesura
y
la nada de un latido hueco
recordando tu nombre:
Nada tiene sentido,
desde que te fuiste
alegando un cambio climático...
que en yema
un año más
hace que supuren mis heridas,
este vil desasosiego,
cruel en desmesura
y
la nada de un latido hueco
recordando tu nombre:
Nada tiene sentido,
desde que te fuiste
alegando un cambio climático...
lunes, 17 de febrero de 2020
Se diría
Se diría
que
ya acechaban
de antes
las miradas
que examinan
con detalle
el roce más sutil,
los labios condenados.
Se diría que
no tienen más ciudad,
ni más luz que otra piel
—y no la suya—
para dejarse la vida,
ni más huella que seguir
salvo la nuestra.
Dirán siempre
—con boca pequeña—
que lo hacían por nuestro bien,
cuando la realidad es
que envidian
saltar con nosotros
al vacío.jueves, 23 de enero de 2020
Cuándo la calma
El mar, la espina de la
rosa.
Qué sabe el silencio del
grito, cuándo la calma:
sábado, 18 de enero de 2020
La lengua de Eros
Alimenta
el sexo oral
como parte fundamental
del amor,
y constata que
la palabra
además de sublimar el instante
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