ABISMO.

Nombramos en exceso la palabra ABISMO

sin haber rondado apenas uno.

JORGE M. MOLINERO

Es cierto, sí.

Me escudo a menudo

en la palabra ABISMO

para dar nombre al vómito de la incertidumbre

que atenaza algún instante,

allí donde la vida

se excluye del latido, y la razón

no atiende a promesas

ni polos opuestos  —atrayéndose—.

Ni siquiera a futuros posibles

después de la tormenta

aunque de ella, surja otro sol en forma de poema

y despeje el horizonte.

Quizá, doy por perdido

frecuentemente                  

aquello que no he ganado,

de tanto mirar al vacío

en busca de algún dios inexistente,

(ahora sé)…

Jorge lleva razón.          Sí,

seguramente he rondado más

momentos morrocotudos.

Padres

Con el desvelo

aún húmedo

por los ratos de lluvia

y el corazón

a veces escarchado

latiendo

en otro continente, quizás

la sangre, siempre sabia

fluye orgullosa.

Hoy, es ayer y mañana       —siempre—

como el hecho de ser

(Padre)      solo es posible

con la primera mirada,

aquélla que

te une de por vida.

Yo

tan torpe en algún beso, alguna vez;

vosotros tan

hijos

que nunca me faltan...

Ayer

AYER,       impasible

la mano que cercena el aura de la primavera

taló el Magnolio de nuestros sueños

como quien corta la última margarita

aún sin deshojar

por temor a un miasma imaginario.

Aseguran que estaba enfermo

de ese amor ignoto que se recita a los vientos del olvido,

es cierto que yo, le he visto llorar alguna flor

cansado de esperar, erguido

junto a mi sombra algún abrazo, quizá

sin conocer que aquellos

ahora son en la distancia,

como los besos que se lanzan al aire.

Revélame,       —si conoces el conjuro—

cuántos versos he de escribir

entre sus ramas inertes

hasta formar un corazón con sus raíces

y que de nuevo germine la vida, si ella

dependiera del último poema.

Cuéntame cómo llenar en un instante 

las cuencas de mis ojos

con el vacío de un cielo ahora deshabitado

o cuánto tiempo ha muerto    —con él—

en ese segundo en el que se palpa un recuerdo

en el claustro olvidado del pasado

al respirar.

Aire, para el aire de los pulmones

olor a perfume,

las huellas del recuerdo

en el agua de la fuente que rompe el silencio,

y un magnolio en el centro

así fue hasta ayer

mi último refugio.

No quiero más hogar...

No quiero más hogar

que un abrazo

bajo el telón de tus estrellas

y algún beso para refugiarme de la lluvia,

caminar   —juntos—

por el patio de los recuerdos

mientras esperamos el amanecer

como la primera vez,

desnudos en la cara oculta de la luna.

Disfrazar los años

detrás de cada arruga en un instante

y hacerme cometa en tus manos.

Ser la memoria de la piel

en cada surco que traza el tiempo,

y volar.

Volar contigo,

        

            más allá de la existencia.