A
Juanjo.
Hay poemas escritos en ese instante
en el que la vida, es la cara oxidada del invierno,
donde todos llevamos, dentro de nosotros,
ese diario inexistente
cargado de recuerdos, viejas conversaciones
en alguna barra de bar
— sin
trascendencia—,
con sabor a vino blanco
y algún aroma a viejas deudas.
Hoy, he sabido de ti
porque te has ido,
así, sin más,
tú que tantas veces me cobrabas el saludo.
No sé si lo
sabes;
han cerrado los bares por un tiempo
y el verdejo reposa confinado
en espera de otro brindis:
que la amistad, es ese ser fiel
que en la distancia
te regala también algún saludo
y solo a ti, —quizá como venganza—
se te ocurre marchar sin despedirte…
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