El mar, la espina de la
rosa.
Qué sabe el silencio del
grito, cuándo la calma:
jueves, 23 de enero de 2020
sábado, 18 de enero de 2020
La lengua de Eros
Alimenta
el sexo oral
como parte fundamental
del amor,
y constata que
la palabra
además de sublimar el instante
miércoles, 1 de enero de 2020
Man
Te voy a decir una cosa Man:
quizás te creas
el ombligo de Zeus,
o la espada de Damocles
suspendida
sobre el pecho de Afrodita.
Puede, que en tu estulticia,
te sientas la cloaca de la culebra
defecando sobre la puta
por cobrarte sus servicios,
la cornamenta del macho,
el puño justiciero
que se alza de baba.
Quizás lo creas:
pero solo eres
una calle sin luces
haciéndose sombra a sí mismo,
y te falta
ese milímetro de horizonte
al que llamas conciencia,
“yo lo llamo cerebro”.
Escucha Man:
ningún “dios” tuvo jamás
la polla larga,
el corazón bruno,
ni la boca zafia… domingo, 29 de diciembre de 2019
Esther
“Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.”
Jaime Gil de Biedma.
Llega el día, y
queda el tiempo
—desordenado—
para hilvanar (si
cabe) las costuras,
la deuda pendiente con
la vida
y alguna cicatriz que
fue destino.
Retomar el lienzo
abandonado
y esparcir en él
el alma, la magia del
instante,
el color de la
sonrisa
sin premura.
Olvidar los años que
ya son pasado
y abrazar un bosque
en la mirada,
gritar al eco tus
seis letras
como un pájaro en la
lluvia,
sin miedo al
horizonte.
Sentir los sueños aún
más cerca
al roce de tus dedos,
porque nada acaba
aquí
y otros retos se
avivan
desde dentro,
como olas que emergen
indomables.
Recuerda sin más,
que siempre seguirán
allí
las huellas por donde
pisaste,
el viejo pasillo,
la perpetua memoria
de los ausentes,
y aquél café de dos
minutos
donde tú y yo —alguna
vez—
también le pusimos
un sorbo de luz al infinito.martes, 10 de diciembre de 2019
Pájaros de lluvia
Como Billie Holiday
estos domingos sombríos
a los que escupir
mis horas de sueño
solo son pájaros de lluvia
camuflados
en brunas melodías del invierno:
Nunca tuvo el jazz
flores tan blancas.
estos domingos sombríos
a los que escupir
mis horas de sueño
solo son pájaros de lluvia
camuflados
en brunas melodías del invierno:
Nunca tuvo el jazz
flores tan blancas.
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