Esta puta primavera
que en yema
un año más
hace que supuren mis heridas,
este vil desasosiego,
cruel en desmesura
y
la nada de un latido hueco
recordando tu nombre:
Nada tiene sentido,
desde que te fuiste
alegando un cambio climático...
sábado, 22 de febrero de 2020
lunes, 17 de febrero de 2020
Se diría
Se diría
que
ya acechaban
de antes
las miradas
que examinan
con detalle
el roce más sutil,
los labios condenados.
Se diría que
no tienen más ciudad,
ni más luz que otra piel
—y no la suya—
para dejarse la vida,
ni más huella que seguir
salvo la nuestra.
Dirán siempre
—con boca pequeña—
que lo hacían por nuestro bien,
cuando la realidad es
que envidian
saltar con nosotros
al vacío.jueves, 23 de enero de 2020
Cuándo la calma
El mar, la espina de la
rosa.
Qué sabe el silencio del
grito, cuándo la calma:
sábado, 18 de enero de 2020
La lengua de Eros
Alimenta
el sexo oral
como parte fundamental
del amor,
y constata que
la palabra
además de sublimar el instante
miércoles, 1 de enero de 2020
Man
Te voy a decir una cosa Man:
quizás te creas
el ombligo de Zeus,
o la espada de Damocles
suspendida
sobre el pecho de Afrodita.
Puede, que en tu estulticia,
te sientas la cloaca de la culebra
defecando sobre la puta
por cobrarte sus servicios,
la cornamenta del macho,
el puño justiciero
que se alza de baba.
Quizás lo creas:
pero solo eres
una calle sin luces
haciéndose sombra a sí mismo,
y te falta
ese milímetro de horizonte
al que llamas conciencia,
“yo lo llamo cerebro”.
Escucha Man:
ningún “dios” tuvo jamás
la polla larga,
el corazón bruno,
ni la boca zafia…
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